«Давай сбежим отсюда назло всему... Из липкого уюта в холод и тьму...»
Буду давится, но пить вишневый сок, ты же помнишь, как я ненавижу его приторное слишком сладкое послевкусие. В этом слове столько жизни. прислушайтесь. Вишшшни. для меня они осень, с ее шелестом золотых павших листьев по испещренным мелом тротуарам, исцарапанных веточками метелок из прутьев- верных спутниц дворников. да, вишни для меня вкусом - осень. Для меня они цветом -чувство- боль.



Длинные ногти почти под цвет бледной коже, разрисованной синеватыми дорожками жил. Красить их в темный, красить в мрачный, только потому что сегодня новая роль и заново игра в себя.



Включать музыку, звуками возрождающую к жизни воспоминания. Дорога ночная, дачная, полузаброшенная. В компании почти знакомцев идти черт знает куда с бутылкой дешевого вина, смеяться и мечтать, что вот сейчас мы дойдем до края горизонта, где не будет туч и нас согреет своими рассветными лучами совсем иное солнце. Лиричная музыка в плеере, прохладный ветер, маленькие щенки, крутящиеся у ног и эхом отдающийся далекий свисток последней на тот день электрички. Мы так никуда не пришли. Мы по сути никуда и не уходили.

Нет, положительно я не терплю вишневый сок. Услаждает он только глаза и слух. Мне ближе мятно-ментоловые конфеты.

@настроение: мурррчащее)